GP - Diseño Gráfico: Boceto título

A-R-T-E

De acuerdo a su definición, el término “Arte” hace referencia a la actividad en la que el ser humano expresa ideas o emociones (muchas veces acorde a la propia visión del mundo exterior) mediante diversos recursos, ya sean plásticos, lingüísticos, sonoros, etc.

Es una manera de expresar o manifestar, de alguna manera, aquellos pensamientos y/o sentimientos que poseemos los seres humanos que no pueden ser explicados fácilmente, pero que, sin embargo, están allí latentes en todos nosotros.

“Art is in the air… Fell it…”

Princesa

Podría pasarse la vida entera vislumbrándolo, se sentía parte de aquel insólito lugar, sus ojos se extraviaban por más que no quisieran físicamente hacerlo, todos sus sueños se depositaban allí.

¿Qué le llamaba tanto la atención? ¿Qué era lo que mantenía su mente invadida de esa manera? Una soga la ataba, un impulso que no debía ser real. ¿Por qué no se puede vivir del recuerdo? La ventana era su pase a la fantasía de lo desconocido, ambicionaba el exilio del palacio para adentrarse en aquel bosque de sombras y llantos, donde descubriría su lugar al fin.

Princesa de la memoria de los hombres, dueña del mundo del anhelo. Se ocultaba en la ilusión y moría para revivir en cada alba, atestada de tormentos ajenos.

Mira, observa, se maravilla cada noche.

Ansía llegar algún día al olvido de los hombres, ansía resignar la corona y unirse a su propia justicia, a su propia moral. Gotas que cubren sus negros ojos, tan oscuros como el cielo, como su alma lo será; se desplazan por su rostro con la digna perfección de la realeza y se dan paso cuando caen hacia el abismo que la aparta de la libertad.

Infinito es el deseo y cobarde su gestión.

Suspira una y otra vez, relaja la mente y desea alejarse de sí misma, se siente fuera de su cuerpo, se dirige a su destino: al que ella eligió como tal. La brisa golpea su rostro suavemente, casi imperceptible. Sujeta con tanto ímpetu el borde del cuchillo que la sangre comienza a resbalar por sus blancas manos. Ya no hay penitencias, ya no hay agonía, todo se desvanece cuando con sus pies descalzos recorre el camino escogido, cuando se aleja de la prisión que siempre retuvo su esencia de ser, cuando se acerca al final.

El tiempo avanza tan rápido como los latidos de su corazón casi inerte, el viento entona hermosas coplas que penetran en sus oídos para no ser olvidadas jamás. Sin embargo, ella continúa su rumbo, mirando fijamente al centro del bosque, mirando fijamente a su último obstáculo. No detiene el paso rígido ni titubea por un segundo.

Su respuesta se halla allí, sus preguntas quedaron en un pasado lejano a la mente humana. Ya muy débil, muy lacerada por el sufrimiento ajeno, envuelve su cuerpo en las sombras de la libertad, irrumpe dentro de esa fantasía hecha realidad y condena al temor en la soledad de la noche desierta.

Percibe que es hora de detenerse, que ha llegado al lugar. Con la piel ensangrentada, dañada por la inexperiencia de sus pasos, mira al cielo donde la luna alumbra su alma, donde le es concedida la libertad por la que tanto aguardó, aquella donde su espíritu se eleve en paz.

La sangre gotea lentamente mientras ella se deja caer lanzando un gemido de dolor, cierra los ojos para que su última imagen sea la de la luna llena en la noche que pronto caerá. El líquido rojo se extiende ahora sobre la humedecida tierra cubierta por ramas secas.

Expira.

Enfermos de Represión

Poema escrito por un interno del Borda ¿Quién es el loco ahora?

Psicóticos anónimos

Fracasan por dentro

Sus casas son témpanos

Que se derriten con el despertar

Esquizos bonitas

Tomando de colores pastillitas

No ven ya la hora

De que se les despegue la “Chapita”

Bordeline que están pa’tras

Su jeep no arranca nunca más

Chica con cuadro neurótico obsesivo

Rascándose con los pelos de su higo

Cortándose las venas con un vidrio van

Curtiendo un mambo súper “dawn”

Así nos dejó la dictadura militar

Así nos dejó hacer caso a papá y mamá

Váyanse a la mierda hijos de una gran puta

Odiamos a Videla y odiamos a la “yuta”.

Dear Mr. President

Come take a walk with me

Let's pretend we're just two people and

You're not better than me

I'd like to ask you some questions if we can speak honestly

What do you feel when you see all the homeless on the street

Who do you pray for at night before you go to sleep

What do you feel when you look in the mirror

Are you proud?

How do you sleep while the rest of us cry

How do you dream when a mother has no chance to say goodbye

How do you walk with your head held high

Can you even look me in the eyes

And tell me why

Dear Mr. President

Were you a lonely boy

Are you a lonely boy

How can you say

No child is left behind

We're not dumb and we're not blind

They're all sitting in your cells

While you pay the road to hell

What kind of father would take his own daughter's rights away

And what kind of father might hate his own daughter if she were gay

I can only imagine what the first lady has to say

You've come a long way from whiskey and cocaine

How do you sleep while the rest of us cry

How do you dream when a mother has no chance to say goodbye

How do you walk with your head held high

Can you even look me in the eye

Let me tell you bout hard work

Minimum wage with a baby on the way

Let me tell you bout hard work

Rebuilding your house after the bombs took them away

Let me tell you bout hard work

Building a bed out of a cardboard box

Let me tell you bout hard work

Hard work

You don't know nothing bout hard work

Hard work

How do you sleep at night

How do you walk with your head held high

Dear Mr. President

You'd never take a walk with me

Would you

A-R-T-E

lunes 26 de enero de 2009

Boceto título

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